Rasho Resplandece®2008

Hay algunos que dicen
que todos los caminos conducen a Roma
y es verdad porque el mio
me lleva cada noche al hueco que te nombra
y le hablo y le suelto
una sonrisa, una blasfemia y dos derrotas;
luego apago tus ojos
y duermo con tu nombre besando mi boca.

Ay, amor mío,
que terriblemente absurdo
es estar vivo
sin el alma de tu cuerpo,
sin tu latido.

Que el final de esta historia,
encima autobiografía de un fracaso,
no te sirva de ejemplo,
hay quien afirma que el amor es un milagro
que no hay mal que no cure
pero tampoco bien que le dure cien años;
eso casi lo salva,
lo malo son las noches que mojan mi mano.

Aunque todo ya es nada,
no es por que te escondes y huyes de mi encuentro.
Por saber de tu vida
no creo que vulnere ningún mandamiento;
tan terrible es el odio
que ni te atreves a mostrarme tu desprecio,
pero no me hagas caso,
lo que me pasa es que este mundo no lo entiendo.

LETRA DE LA CANCION: SIN TU LATIDO - Silvio Rodriguez y Luis Eduardo Aute.

Vienes dolor nuevamente,
y te digo:-hola, como te va-
y vos no contestas nada
solo una sonrisa macabra
esas que solo vos sabes dar...
"andate"-Te suplico-
y vos me miras con tus cuencas vacias
y en tu boca sin lengua
tu lenguaje obseno resuena
como la nota desgarradora de una cancion...
"Me voy yo entonces"-vuelvo a gesticular-
y me das la espalda
y tu presencia mi debil alma la hace tambalear..
por fin te has ido
pero tu recuerdo como ese amor muerto
duele mas....

MARIA DEL MAR AMANDA

Esta triste nostalgia de las cosas
nació en un atardecer que no olvido,
esta sombra de llanto que me acosa
muere en la dulce paz que siempre pido.
.
Yo sé que con mi llanto siembro rosas
y sé muy bien que el alma te lastimo
aunque en mi labios tiemblen amorosas
las palabras de amor que ya no digo.
..
Si mi melancolía es dolorosa...
Es por la paz que nunca he conseguido,
por cosechar espinas donde sembré rosas,
por creerte en mí, mi amor, que no te olvido.
...
Este amor que no se va, es un llanto prisionero,
es el cielo y el infierno al mismo tiempo,
es el deseo de sentir, son las ganas de gritar:
¡que no serás mi último amor, sino el primero!.
_________________________________________ R.R.

Y la sangre broto de nuevo en la herida
y habia un olor a flores muertas en su aroma
como si el jardin de su alma entristecida
se muriera por dentro llorando sola...
y la sangre recorrio su piel marchita
reverdecio al contacto carmesi de su fuego
muriendo las antiguas pieles que existian
abriendo paso a su nueva forma...
y la sangre que no moria
cayo a la tierra como lluvia
mojando los cadaveres de los sueños
que no se pudieron cumplir.
.
María del Mar Amanda

I

Sombras y pasos
antes la huella, luego el pie.

Así recluta la imagen otoñal todos los ruidos de mi espera.

II

Todo el mundo se arrulla
al canto de un pájaro verbal
que odia al mundo.

III

No desesperes.
Sólo una llave más.
Una respuesta al llanto decorado
una mania maquillada de sueño
la estrofa oculta del mendigo
la flor de la palabra.
No desesperes.
Sólo una llave más
para cerrarme finalmente la voz.
.
María del Mar Amanda

¡Oh, mi señora!
¿Es sólo una quimera
o hueles a sangre?
Ya deslizas en tu andar
los fragores
y la huella de la muerte,
impúdica y leve entre tus palmas.
El espíritu del tigre
flamea en tus ojos, glauco.
.
ALON LISCHINSKY

Desde siempre, primero el obscuro presentimiento de la muerte, la fugacidad del amor, el abandono de los seres queridos al olvido, la necesidad de recuperar una y otra vez el jardín de la infancia, comienzan a manifestarse en la adolescencia. En esta etapa de búsquedas, de ascensos y descensos, de persecución de temas y magisterios definidos, existe siempre sin embargo algo que no podrá ser superado, esto es, dislocado del todo. Una forma temprana de madurez en la que por adelantado los temas son intuidos, develados, descubiertos, aquellos que luego van a ser largamente perseguidos. Este libro de Alón Lischinsky esta lleno de ese pathos, de esa arrogancia tempestuosa de una adolescencia que se descubre a sí misma en los gestos y signos del lenguaje. Un primer libro es un compromiso irrenunciable y en este sentido la poesía no ha perdonado jamás a quienes ha tomado como voceros. El lenguaje insistente, fundador de mundos, busca una vez más alguien en quien destinarse. El habla poética es destinación donde convergen épocas y vidas. Cuando el compromiso es aceptado algo -un tenue movimiento, un deslizamiento- casi invisible, puede transformar el curso de muchas cosas sobre la tierra.
.
1994.Primera edición de 500 ejemplares.
Editorial Tiempo.
Corrientes - Argentina.
Colección Privada - Rasho Resplandece.

Me gusta la madera…el bronce, me gustan las noches calidas, las estrellas, el viento.
Me gusta el sonido más que la música, me gustan las luces de colores.
Me gustas tú.
Me importa lo que digan. Me preocupan tus dudas.
Anoche cené fideos con queso.
Me gusta el color de tus uñas. El brillo de la medallita de oro.
El color azul, el rojo.
El suéter por encima del jeans. Las medias blancas.
Me gusta tu sonrisa.
El vino tinto. El pescado de carne rosa.
El bolsillo gastado de tu pantalón.
Las lapiceras de tinta quick.
Las alfombras obscuras. Las heladeras viejas.
La bola de espejos.
Me gusta sentir tu respiración en mi oreja. Tus manos en mi nuca.
La velocidad. Los cambios.
La cama tendida. El café con leche, el jugo de naranja.
Me gustan tus muslos en mi camisa. Tus pies en mis pantuflas.
El sol. El bronceador. El libro que escogiste. Tú próxima pregunta.
El viaje en micro. Las notebooks.
Tus senos y tus pezones.
Bostezar. Estirarse. Hacer gimnasia.
La ducha. Los jabones.
Pensarte. Imaginarte. Soñarte.
Los regalos. La navidad.
Mi cumpleaños.
Mi lengua en tu boca. La mano en la cintura.
Mis dedos del pie cuando buscan tu empeine.
Me gusta amarte.
VIVIR AMOR….VIVIRTE….
Pero a nadie le importa.
El cepillo de dientes, el sofá de cuero negro, tus ojos,tu vientre...
_________________________________________________-RR-

Estás prostituyendo mi yo
El yo que te llevaste
Con premeditación y alevosía
Pero con mi permiso.
En cines, en bares
En centros comerciales
Y hasta en la red
Ofreces mis querencias
Mis libros, mis palabras,
Mis canciones de otros
y mis recuerdos de ti
Pobre Platero manchado
Pobre Neruda enlutecido
Qué suerte tuvo Benedetti
De que no entendieras
Sus exclusas
ni sus excusas.
Pero que desgraciado soy yo
por no haber advertido
ese desenfreno vulgar de tu amor.
...
Autor : Orpheo

ME IMPORTA TU VIDA Y LO QUE TU HACES
NO ME PREOCUPA SI A TI TE PREOCUPA
LO QUE YO PIENSE O DEJE DE PENSAR
ESO, NO ME IMPORTA
ME IMPORTAN TUS NOCHES ESTRELLADAS
Y TUS DIAS SOLEADOS
LAS TARDES LLUVIOSAS
Y LOS ATARDECERES FRIOS
ME IMPORTAN TUS OJOS Y TU MIRADA
TAN TIERNA Y RETADORA, TAN SUGESTIVA
Y SUGERENTE, TAN TRANSPARENTE,
TAN FACIL DE LEER LO QUE DICES A TRAVES DE ELLA.
ME IMPORTA LO QUE ESCUCHAS Y LO QUE TE GUSTA ESCUCHAR
LO QUE QUIERES OIR Y LO QUE DETESTAS TRATAR DE ENTEDNER
QUE NO ES ENTENDIBLE
ME GUSTA TU TRISTEZA Y ME GUSTA TU MELANCOLIA,
ME GUSTA TU ROMANTICISMO
QUE NO LO PUEDES ESCONDER
ME GUSTA TODO AQUELLO QUE TE RODEA
TE RODEA LO BUENO, EL BUEN GUSTO
Y TODAS LAS COSAS BUENAS
POR ESO CREO QUE DETESTAS LO MEDIOCRE
LO QUE VIENE DE ABAJO Y QUE NO VALE
NO TIENE SENTIDO ALGUNO,
ME GUSTA CUANDO TE DEFINES,
CUANDO DEFINES AL AMOR
Y CUANDO DEFINES TU PROPIO FORMA DE AMAR
ME GUSTAS POR SINCERO
PORQUE NO DEJAS LAS COSAS
A MEDIAS TINTAS,
CONTIGO LAS COSAS SON O NO SON
PERO SON,
Y ASI ES COMO TU ME GUSTAS
COMPLETO, ENTERO, TRANSPARENTE
FUERTE EN TUS DESEOS,
EN TUS CONVICCIONES
EN LO QUE QUIERES SER Y NO QUIERES SER
LO QUE ACEPTAS Y LO QUE RECHAZAS
ME GUSTA TU AUTENTICIDAD, ME GUSTA
ESE SER QUE VEO AQUI Y NADA MAS !!!
Y DESPUES DE TODO ESTO
CREO QUE SI ME IMPORTAS....
ME IMPORTA TU VIDA,
ME IMPORTAS TU COMO SER UNICO Y IRREPETIBLE..
ES TODO !!!
..
~CECY~
NOV. 9, 2004

Muerto se quedó en la calle
con un puñal en el pecho.
No lo conocía nadie.
¡Cómo temblaba el farol!
Madre.
¡Cómo temblaba el farolito
de la calle!
Era madrugada. Nadie
pudo asomarse a sus ojos
abierto al duro aire.
Que muerto se quedó en la calle
que con un puñal en el pecho
y que no lo conocía nadie.
.
Federico García Lorca (1898 - 1936)

En un país muy lejano vivía una bella princesita llamada Blanca nieves, que tenía una madrastra, la reina, muy vanidosa.
La madrastra preguntaba a su espejo mágico y éste respondía:
- Tú eres, oh reina, la más hermosa de todas las mujeres.
Y fueron pasando los años. Un día la reina preguntó como siempre a su espejo mágico: espejito, espejito ¿Quién es la más bella?
Pero esta vez el espejo contestó:
- La más bella es Blanca nieves.
Entonces la reina, llena de ira y de envidia, ordenó a un cazador:
- Llévate a Blanca nieves al bosque, mátala y como prueba de haber realizado mi encargo, tráeme en este cofre su corazón.
Pero cuando llegaron al bosque el cazador sintió lástima de la inocente joven y dejó que huyera, sustituyendo su corazón por el de un jabalí.
Blanca nieves, al verse sola, sintió miedo y lloró. Llorando y andando pasó la noche, hasta que, al amanecer llegó a un claro en el bosque y descubrió allí una preciosa casita.
Entró sin dudarlo. Los muebles eran pequeñísimos y, sobre la mesa, había siete platitos y siete cubiertos diminutos. Subió a la alcoba, que estaba ocupada por siete camitas. La pobre Blanca nieves, agotada tras caminar toda la noche por el bosque, juntó todas las camitas y al momento se quedó dormida.
Por la tarde llegaron los dueños de la casa: siete enanitos que trabajaban en unas minas y se admiraron al descubrir a Blanca nieves.

Entonces ella les contó su triste historia. Los enanitos suplicaron a la niña que se quedase con ellos y Blanca nieves aceptó, se quedó a vivir con ellos y todos estaban felices.
Mientras tanto, en el palacio, la reina volvió a preguntar al espejo:
espejito espejito ¿Quién es ahora la más bella?
- Sigue siendo Blanca nieves, que ahora vive en el bosque en la casa de los enanitos...
Furiosa y vengativa como era, la cruel madrastra se disfrazó de inocente viejecita y partió hacia la casita del bosque.
Blanca nieves estaba sola, pues los enanitos estaban trabajando en la mina. La malvada reina ofreció a la niña una manzana envenenada y cuando Blanca nieves dio el primer bocado, cayó desmayada.
Al volver, ya de noche, los enanitos a la casa, encontraron a Blanca nieves tendida en el suelo, pálida y quieta, creyeron que había muerto y le construyeron una urna de cristal para que todos los animalitos del bosque pudieran despedirse de ella.
En ese momento apareció un príncipe a lomos de un brioso corcel y nada más contemplar a Blanca nieves quedó prendado de ella. Quiso despedirse besándola y de repente, Blanca nieves volvió a la vida, pues el beso de amor que le había dado el príncipe rompió el hechizo de la malvada reina.
Blanca nieves se casó con el príncipe y expulsaron a la cruel reina y desde entonces todos vivieron felices.

Fue todo mal... al final, es como en el principio. A veces es una locura, otras veces parece que no se sale de uno mismo. Muchas cosas estan fuera de si, como sin sentido. No se si es una enfermedad.

- Deberias consultar a un psicologo.
- Mejor diria un psiquiatra.
- No probaste con internet?
- si ya se, es como una terapia, pero todos piensan igual, y por momentos se llena de locos, y lo que es peor es muyyy contagioso.
- Y si.

Es absurdo. Muy absurdo. Yo ya lo adverti. Creo que nadie me hizo caso, en fin.
- Yo sé que cuesta entederme, soy conciente de muchas cosas. Pero no queda otra, es asi, y parece que seguirá siendo asi, y no sé por cuanto tiempo.
- Tranquilo.
- Eso quisiera....

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,
y tú te irás borrando lentamente de mi sueño.
Un año y otro año caerán como hojas secas
de las ramas del árbol milenario del tiempo,
y tu sonrisa, llena de claridad de aurora,
se alejará en la sombra creciente del recuerdo.

II

Yo seguiré soñando mientras pasa la vida,
y quizás, poco a poco, dejaré de hacer versos,
bajo el vulgar agobio de la rutina diaria,
de las desilusiones y los aburrimientos.
Tú, que nunca soñaste mas que cosas posibles,
dejarás, poco a poco, de mirarte al espejo.

III

Acaso nos veremos un día, casualmente,
al cruzar una calle, y nos saludaremos.
Yo pensaré quizás: " Qué linda es todavía."
Tú quizás pensarás: " Se está poniendo viejo "
Tú irás sola, o con otro. Yo iré solo o con otra.
O tú irás con un hijo que debiera ser nuestro.

IV

Y seguirá muriendo la vida, año tras año,
igual que un río oscuro que corre hacia el silencio.
Un amigo, algún día, me dirá que te ha visto,
o una canción de entonces me traerá tu recuerdo.
Y en estas noches tristes de quietud y de estrellas,
pensaré en ti un instante, pero cada vez menos....

V

Y pasará la vida. Yo seguiré soñando;
pero ya no habrá un nombre de mujer en mi sueño.
Yo ya te habré olvidado definitivamente
y sobre mis rodillas retozarán mis nietos.
(Y quizás, para entonces, al cruzar una calle,
nos vimos frente a frente, ya sin reconocernos.)

VI

Y una tarde de sol me cubrirán de tierra,
las manos para siempre cruzadas sobre el pecho.
Tú, con los ojos tristes y los cabellos blancos,
te pasarás las horas bostezando y tejiendo.
Y cada primavera renacerán las rosas,
aunque ya tú estés vieja, y aunque yo me haya muerto.

¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbe?
¿Asomado a la angustia,
Al engaño,
A lo verde?
No estaba junto al llanto,
Junto a lo despiadado,
Por encima del asco,
Adherido a la ausencia,
Mezclado a la ceniza,
Al horror,
Al delirio.

No estaba con mi sombra,
No estaba con mis gestos,
Más allá de las normas,
Más allá del misterio,
En el fondo del sueño,
Del eco,
Del olvido.

No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.
Me he perdido.

.
.
Humedad...llovizna y frío; mi aliento
empaña el vidrio azul del viejo bar.
No me pregunten si hace mucho que la espero,
un café que ya está frío
y hace varios ceniceros.
Aunque sé que nunca llega, siempre
que llueve voy corriendo hasta el café
y solo cuento con la compañia de un gato
que al cordón de mi zapato lo destroza con placer.

Café "La Humedad", billar y reunión,
sábado con trampas, qué linda función!
Yo solamente necesito agradecerte
la enseñanza de tus noches
que me alejan de la muerte.
Café "La Humedad", billar y reunión,
dominó con trampas, que linda función!
Yo simplemente te agradezco las poesías
que la escuela de tus noches
le enseñaron a mis días.

Soledad...de soltería, son treinta
abriles ya cansados de soñar;
por eso vuelvo hasta la esquina del boliche
a buscar la barra eterna de Gaona y Bocaya.
Vamos, muchachos, esta noche a recordar
una por una las hazañas de otros tiempos
y el recuerdo del boliche que llamamos "La Humedad".
..
Letra de Cacho Castaña (Humberto Vicente Castagnal)
Musica de Cacho Castaña (Humberto Vicente Castagnal)

Incertidumbre. No hay una palabra que te defina mejor.
Tal vez deseo. Pero el deseo se me escurre en esta gran incertidumbre.
A veces se magnífica pero es un deseo incierto
Que se arrastra por el camino que no recorres
En ocasiones incluso dudo de tu existencia
Y son los peores momentos, cuando interpelo a mi memoria
Con arte inquisidora
Y ella titubeante se desarma ante mí
Sin poder explicar si el gusto salobre de tu piel morena
Es recuerdo o fantasía..
Al principio era sencillo
Cuando eras simplemente la encarnación
De algún demonio lujurioso
Que me hacia trastabillar en mi casta agonía
Cuando aparecías como una sombra diáfana
Que me atrapaba en el infranqueable abismo de sus manos.
Pero acercaste a mis ojos los despojos de tu humanidad
Y todo se vino abajo
Como un castillo de naipes astillados.
Te deslizas en mis noches como una vieja sombra
Con tu ajada careta de demonio
Y sacias la sed de mi cuerpo olvidado
Con caricias hambrientas. Como si no hubiesen florecido en años.
Y ya no sé quien es el buen samaritano y quien el mendigo.
Sueles aparecer bajo las piedras.
Rompiendo la penumbra de mí olvido
Surcando los abismos de mil noches anhelantes
Como si el tiempo fuese solo una hipótesis difusa
Y penetras. Y rompes.
Los velos inmaculados que tejieron bastas generaciones
De mujeres serviles y púdicas.
Para cubrir con ellos la ansiedad de mí sangre.
Vergonzosamente roja e Hirviente.
Y como un perro que lame misericordioso
Las llagas putrefactas de un Lázaro sangrante.
Lames tú mis heridas, de amores que se fueron
Para luego desaparecer en la penumbra.
Dejándome inerte. En un sopor ambiguo.
Que me invita a pensar que estoy soñando
Que todo fue un ardid de mi mente volátil
Al igual que mis llagas que sanaron
Entonces salgo en busca de respuestas
Y te espero en un lugar inesperado
Y al no encontrarte caigo en la evidencia
De que no existes, que todo fue planeado
Por mi necesidad de tu existencia.
Pero te veo pasar como un oscuro espectro
Y me vuelve a invadir la incertidumbre.
Y no se si vendrás o ya te fuiste
Y no se si buscarte o esperar que me encuentres
Y no se si inventarte me resulte
Y si me estas amando, no se si despertaré
En cualquier momento bañada de sudores taciturnos.
Y si estoy sola pensando en tu misterio
No se si despertaré en tus brazos también taciturnos.
Y he llegado a dudar de mi propia existencia.
Sintiéndome un juguete de tu mente,
Un subterfugio de tu vanidad.
¡¡¡Hasta tal punto llega mi incertidumbre!!!
Mas no hay un asomo de amor en mi corazón marchito.
No hay luz en estas sombras envolventes.
Tan solo la oscuridad de tu piel calcinante.
Tan solo las tinieblas de tu paladar sombrío.
Tan solo la humedad de tu sexo en mis llagas cerradas.
Tan solo. Esta gran incertidumbre.
..
María del Mar Amanda

cuerpo de dolor/pero antes
de placer y de sueño/cuerpo de amor/
sombra de la Palabra/
y cuerpo de la huidiza sombra del canto sagrado/
cuerpo yacimientos de luz/espejos entierrados
donde se apilan las memorias/y
las ausencias de vos y de mí/donde
todo es pregunta/voz en el desierto/
húmedas lenguas narradoras de las destrucciones/
cuerpo de muerte/cuerpo mío de luz/
¿por dónde saliré que no me queme?
.
.
Jorge Sanchez Aguilar
NOTA:(Poema sin título)

Jorge Sánchez Aguilar na­ció y vive en Corrientes, ciudad desde donde
pro­yecta su canto profunda­mente enraizado en lo guaranítico.
Ha publicado, entre otros títulos, "Tierra sin mal" (Bs. As. 1979),
"Los sueños del colibrí lanza-relámpagos" (Co­rrientes 1986),
"La isla esencial" (Río de los Pája­ros, 1991).
Acerca de su obra, ha di­cho el poeta Francisco Madariaga que
"deviene como el resultado de una alquimia encendida de eti­ca y de sueño".
Al fnismo tiempo, Ana Emilia Lahi-tte ha afirmado que su poesía está movida
por una "devoción ancestral, donde el origen trasciende las pa­labras";
y Susana Valenti sostuvo por su parte que "todo el cosmos late en esta poesía trascendente."
..
La presente edición de Rayo de tiniebla, de Jorge Sánchez
Aguilar, Río de los Pájaros 1995, se terminó de imprimir
durante el mes de junio de 1995 en los talleres gráneos de
EDEL OFFSET, 1° de Mayo y Rivadavia,
Concordia, Entre Ríos,
República Argentina.
..
Colección Privada - Rasho Resplandece.

Nació en Buenos Aires, en el año 1891, se dedicó a la poesía y al periodismo,Termina sus estudios juveniles de regreso a Buenos Aires y principia su actividad literaria. Comienza la carrera de Derecho y acuerda con sus padres no abandonar la carrera si consienten financiarle visitas periódicas a Europa en período vacacional. De esta manera, se hacen más frecuentes los viajes a Europa y en ellos entabla relaciones literarias y amistosas con poetas y artistas del continente europeo, que le introducen en los diversos círculos de las nuevas corrientes estéticas en donde participó en revistas como: Proa, Prisma y Martín Fierro en las cuales también participó Jorge Luis Borges. Entre su obra poética se encuentra: "Veinte poemas para ser leídos en el tranvía" (1922), Calcomanías (1925), Espantapájaros del año 1932, Interlunio (1937), Persuasión de los días (1942), Nuestro campo (1946). Cabe mencionar que sus poemas fueron leídos en la película "El Lado Oscuro del Corazón", en la cual también participó Mario Benedetti. Oliverio Murió en el año 1967.

12

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se desnudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangunlan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehúyen, se evaden y se entregan.

¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M, con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!
.
Oliverio Girondo

Mezcla de miel y amante difusa,
de sexo en flor y aire virginal,
mixtura de harem y nueva musa,
canto a ella un soneto carnal
.
que desde hoy llamaré "Haremusa".
Razones abundan: esa suavidad
de su mágica sonrisa,la que usa
como quien no quiere conquistar;
..
o las dos razones de su pecho,
que imaginar me hacen un lecho
con la única consigna del amar.
...
Las horas y los días pasan, sin cesar,
y el tiempo se va de a largos trechos:
¡que no huya su amor, y sea un hecho!
.
.
ALEJANDRO MAURIÑO.

Matilde Alba Swann, es el seudónimo de Matilde Kirilovsky de Creimer. Hija de Aliaquin Kirilovsky y Emma Ioffe, nació el 24 de febrero de 1912. Casada con Samuel Creimer, madre de cinco hijos.- Se recibió de abogada en 1933 a los 21 años en la Facultad de Ciencias Jurídicas y Sociales de la Universidad Nacional de La Plata.- El diario El Día de La Plata, en su edición de 9 de diciembre de 1933 publicó la siguiente noticia : “La cada vez más acentuada participación femenina en las diversas actividades de la vida pública, incorpora al foro platense una abogada cuya inteligencia y dinamismo serán una prueba más de la importancia del aporte de la mujer en las gestiones ciudadanas. Así lo hace esperar la destacada carrera profesional , los brillantes exámenes finales con que ha dado término a su carrera la doctora Matilde Kirilovsky, recientemente graduada en la Facultad de Ciencias Jurídicas y Sociales de nuestra Universidad”

Ejerció la profesión durante más de 50 años con el respeto y cariño de sus colegas. Se la recuerda logrando la absolución de la recordada uxoricida Remberta Nieves, o interponiendo resonantes acciones de amparo persiguiendo mejorar la situación de los indefensos. Extracción de sangre de menores tutelados; sufragio de los menores tutelados. Trato inhumano a los internados del Hospital Melchor Romero. Fue asesora en temas de minoridad del Ministerio de Acción Social, del Ministerio de Salud y de diversos Gobernadores de la Provincia de Buenos sin distinción de banderías políticas.

En poesía publica ocho libros de poemas: Canción y grito (1955); Salmo al retorno (1956); Madera para mi mañana (1957); Tránsito del infinito adentro (1959); Coral y remolino (1960), Grillo y cuna (1971); Con un hijo bajo el brazo (1978); Crónica de mi misma 1980. Recibe innumerables premios, menciones y honores, entre los que se destacan su promoción para el premio Nobel de Literatura 1992; premio Santa Clara de Asís de 1991; Premio Provincia de Buenos Aires -poesía- 1991; recibe una de las primeras "Orden del Buen Vecino", premio Municipal de Literatura de La Plata; 3er. Premio de poesía Augusto Mario Delfino, fajas de honor de la Sociedad de Escritores de la Provincia; Ofrenda de las Instituciones representativas y fuerzas vivas de La Plata por su dedicación de eminente poeta y eterna defensora de la minoridad.- Recibió la estatuilla Stella Maris. Integró jurados de premios nacionales como el "Forti Glori", provinciales y municipales; Mención del club Universitario de La Plata; Mención de la Asociación Femenina de Periodistas del Perú; Integró la Comisión de Honor del Primer Encuentro Latinoamericano de Poetas (diciembre 1984); Fue designada Mujer Notable de la Comunidad, por el Rotary Internacional Filial La Plata; Premio Dedicación a la Minoridad otorgado por el Ateneo Rotario; la Biblioteca Braille le tradujo su ultimo libro al idioma Braille; Accésit al premio Almafuerte; 2do. Premio de Poesía Ilustrado Municipalidad de La Plata - 1971; 3er. Premio de Poesía Ilustrada Municipalidad de La Plata; 2do. Premio de Asociación Judicial Bonaerense. Fue Presidente de la Filial La Plata de la Sociedad Argentina de Escritores.

Como periodista condujo audiciones de literatura en las radios Provincia de Buenos Aires y Universidad de La Plata; fue colaboradora permanente del Diario El Día de La Plata. Fue corresponsal de guerra del Diario El Día en la guerra de las Malvinas; fue colaboradora de la Página literaria del Diario La Capital de Mar del Plata.

Falleció en La Plata, el 13 de setiembre de 2000.

Tal vez en Hiroshima, tal vez nunca.



Eres yo misma, yo soy tu nervio y tu dolor
sintiéndote; te pronuncio
con mi aliento, me nombras
con tu sangre.
Mon amour, tus manos,
déjame estar así, no estar, perderme,
sumergir, sucumbir, no ser,
soltarme,
una incoherente voluntad me arrastra
húmedo sitio de memoria, fijos
ojos de un gato negro,
de improviso
fosforescentes como dos secretos
desnudados,
me miro,
sótano antiguo de tortura y hondo,
loca de hoguera y alarido
huyo,
quiebro mi imagen, quiebro mi pupila,
rompo mi espejo, mi presencia,
salto,
salvo todos los cercos, cruzo el viento
corto todos los campos, los veranos,
bebo todos los frutos,
me consumo, y me derramo a perdurar
veinte años.
Fue una leyenda que guardé,
veinte años, en cada tramo de latido
en cada
pedacito de piel y de cabello.
Irremediables de memoria juntos,
deja que salga a gritos de esta noche,
irresistible de ansiedad, me llevan
soy de aquello que calzo, que me viste,
cien potros vienen por su cuero,
huyo,
interminable corredor, paredes
exhalándose en puertas
imposibles y posibles
herméticas,
abiertas,
una pared me arroja hacia la otra,
inacabables de impiedad
me arrojan,
y recogen y juegan
al sollozo conmigo, y a la risa.
Recortados del conjunto, solos
bajo la lupa,
expuestos,
quiero olvidar que existo,
que no podré dejar de padecerme,
y me renuevo y me desgasto y sigo.
Alguien recoge mi silencio y grita,
quién, desde cuándo, dónde,
me acurruco;
ensayamos morir y no morimos,
nunca aprendimos a nacer y estamos
sin embargo naciendo
irremediables.
Esta exótica forma de tu mundo
esta palabra occidental que sabes
aprendida de mi piel
tu cielo,
estas estrellas conque vas hablándome.
Almendrados
ojos tristes, me intuyes,
hombros míos altivos,
te recuerdo.
Alguien tuerce mi mano hasta arrancarme de mi grito.
y huyo,
y me persigo y huyo
calle arriba y abajo, y mi latido sobre la piedra
noche vacía, corro
sobre la llama,
corro,
la detonada soledad, vacío,
mundo vacío, corro
y esta estridente oscuridad, te he visto
en todos los descansos para piedad, te he visto.
Quiero llorarte mon amour, protégeme,
desciende tu mansedumbre
sobre este vivo torbellino mío,
trázame
como una figura en tu cuartilla, bórrame ......... toco tu piel,
muerdo tu piel,
quiebro mis dientes en tu piel, la escucho.
Dónde comienza una esperanza, cuándo
fue la primera vez que sollozamos.
Duelo por alguien a quien no conozco,
alguien duele por mí, sin conocerme.
Manos tuyas creándome y matándome;
mon amour, tus manos,
cómo he llorado,
y cómo estoy.
.
Matilde Alba Swann

1901 Sully Prudhomme (Francia, 1839-1907) poeta
1902 Theodor Mommsen (Alemania, 1817-1903) historiador
1903 Bjornstjerne Bjornson (Noruega, 1832-1910) novelista, poeta y dramaturgo
1904 Frederic Mistral (Francia, 1830-1914) poeta
José Echegaray (España, 1832-1916) dramaturgo
1905 Henryk Sienkiewicz (Polonia, 1846-1916) novelista
1906 Giousue Carducci (Italia, 1835-1907) poeta
1907 Rudyard Kipling (Gran Bretaña, 1865-1936) poeta y novelista
1908 Rudolf Eucken (Alemania, 1846-1926) filósofo
1909 Selma Lagerlof (Suecia, 1858-1940) novelista
1910 Paul von Heyse (Alemania, 1830-1914) poeta, novelista y dramaturgo
1911 Maurice Maeterlinck (Bélgica, 1862-1949) dramaturgo
1912 Gerhart Hauptmann (Alemania, 1862-1946) dramaturgo
1913 Rabindranath Tagore (India, 1861-1941) poeta
1914 No se otorgó
1915 Romain Rolland (Francia, 1866-1944) novelista
1916 Verner Von Heidenstam (Suecia, 1859-1940) poeta
1917 Karl Gjellerup (Dinamarca, 1857-1919) novelista
Henrik Pontoppidan (Dinamarca, 1857-1943) novelista
1918 No se otorgó
1919 Carl Spitteler (Suiza, 1845-1924) poeta y novelista
1920 Knut Hamsun (Noruega, 1859-1952) novelista
1921 Anatole France (Francia, 1844-1924) novelista
1922 Jacinto Benavente (España, 1866-1954) dramaturgo
1923 William Butler Yeats (Irlanda, 1865-1939) poeta
1924 Wladyslaw Reymont (Polonia, 1868-1925) novelista
1925 George Bernard Shaw (Irlanda, 1856-1950) dramaturgo
1926 Grazia Deledda (Italia, 1871-1936) novelista
1927 Henri Bergson (Francia, 1859-1941) filósofo
1928 Sigrid Undset (Noruega, 1882-1949) novelista
1929 Thomas Mann (Alemania, 1875-1955) novelista
1930 Sinclair Lewis (EEUU, 1885-1951) novelista
1931 Erik Axel Karlfeld (Suecia, 1864-1931) poeta
1932 John Galsworthy (Gran Bretaña, 1867-1933) novelista
1933 Ivan Bunin (URSS, 1870-1953) novelista
1934 Luigi Pirandello (Italia, 1867-1936) dramaturgo
1935 No se otorgó
1936 Eugene O' Neill (EEUU, 1888-1953) dramaturgo
1937 Roger Martin du Gard (Francia, 1881-1958) novelista
1938 Pearl S. Buck (EEUU, 1892-1973) novelista
1939 Frans Eemil Sillanpaa (Finlandia, 1888-1964) novelista
1940 No se otorgó
1941 No se otorgó
1942 No se otorgó
1943 No se otorgó
1944 Johannes Vilhem Jensen (Dinamarca, 1873-1950) novelista
1945 Gabriela Mistral (Chile, 1889-1957) poeta
1946 Hermann Hesse (Alemania, 1877-1962) novelista
1947 Andre Gide (Francia, 1869-1951) novelista
1948 T. S. Eliot (Gran Bretaña, 1888-1965) poeta
1949 William Faulkner (EEUU, 1897-1962) novelista
1950 Bertrand Russell (Gran Bretaña, 1872-1970) filósofo
1951 Par Lagerkvist (Suecia, 1891-1974) novelista
1952 Francois Mauriac (Francia, 1885-1970) poeta, novelista y dramaturgo
1953 Winston Churchill (Gran Bretaña, 1874-1965) historiador
1954 Ernest Hemingway (EEUU, 1899-1961) novelista
1955 Halldor Laxness (Islandia, 1902-1998) novelista
1956 Juan Ramón Jiménez (España, 1881-1959) poeta
1957 Albert Camus (Francia, 1913-1960) novelista y dramaturgo
1958 Boris Pasternak (URSS, 1890-1960) novelista
1959 Salvatore Quasimodo (Italia, 1901-1968) poeta
1960 Saint-John Perse (Francia, 1887-1975) poeta
1961 Ivo Andric (Yugoslavia, 1892-1975) novelista
1962 John Steinbeck (EEUU, 1902-1968) novelista
1963 Georgos Seferis (Grecia, 1900-1971) poeta
1964 Jean Paul Sartre (Francia, 1905-1980) filósofo
1965 Mijail Sholojov (URSS, 1905-1984) novelista
1966 Samuel Yosef Agnon (Israel, 1888-1970) novelista
Nelly Sachs (Alemania, 1891-1970) poeta
1967 Miguel Angel Asturias (Guatemala, 1899-1974) novelista
1968 Yasunari Kawabata (Japón, 1899-1972) novelista
1969 Samuel Beckett (Irlanda, 1906-1989) novelista y dramaturgo
1970 Alexandr Solzhenitsin (URSS, 1918) novelista
1971 Pablo Neruda (Chile, 1904-1973) poeta
1972 Heinrich Boll (Alemania, 1917-1985) novelista
1973 Patrick White (Australia, 1912-1990) novelista
1974 Eyvind Johnson (Suecia, 1900-1976) novelista
Harry Martinson (Suecia, 1904-1978) novelista y poeta
1975 Eugenio Montale (Italia, 1896-1981) poeta
1976 Saul Bellow (EEUU, 1915) novelista
1977 Vicente Aleixandre (España, 1896-1984) poeta
1978 Isaac Bashevis Singer (EEUU, 1904-1991) novelista
1979 Odysseus Elytis (Grecia, 1911-1996) poeta
1980 Czeslaw Milosz (Polonia, 1911 - 2004) poeta
1981 Elias Canetti (Gran Bretaña, 1905-1994) novelista
1982 Gabriel García Márquez (Colombia, 1928) novelista
1983 William Golding (Gran Bretaña, 1911-1993) novelista
1984 Jaroslav Seifert (Checoslovaquia, 1901-1986) poeta
1985 Claude Simon (Francia, 1913) novelista
1986 Wole Soyinka (Nigeria, 1934) poeta y dramaturgo
1987 Joseph Brodsky (EEUU, 1940-1996) poeta
1988 Naguib Mahfuz (Egipto, 1911) novelista y poeta
1989 Camilo José Cela (España, 1916-2002) novelista
1990 Octavio Paz (México, 1914-1998) poeta
1991 Nadine Gordimer (Sudáfrica, 1923) novelista
1992 Derek Walcott (Santa Lucía, 1930)
1993 Toni Morrison (EEUU, 1931) novelista
1994 Kenzaburo Oe (Japón, 1935) novelista
1995 Seamus Heaney (Irlanda, 1939) poeta
1996 Wislawa Szymborska (Polonia, 1923) poeta
1997 Darío Fo (Italia, 1926) dramaturgo
1998 José Saramago (Portugal, 1922) novelista
1999 Gunter Grass (Alemania, 1927) novelista y poeta
2000 Gao Xingjian (China, 1940) novelista
2001 V.S.Naipaul (Gran Bretaña, 1932) novelista
2002 Imre Kertesz (Hungría, 1929) novelista
2003 John Maxwell Coetzee (Sudáfrica, 1940) novelista
2004 Elfriede Jelinek (Austria, 1946) novelista

"El que suscribe, Alfred Bernhard Nobel, declaro por este medio tras profunda reflexión, que mi última voluntad respecto a los bienes que puedo legar tras mi muerte es la siguiente:

Se dispondrá como sigue de todo el remanente de la fortuna realizable que deje al morir: el capital, realizado en valores seguros por mis testamentarios, constituirá un fondo cuyo interés se distribuirá anualmente como recompensa a los que, durante el año anterior, hubieran prestado a la humanidad los mayores servicios. El total se dividirá en cinco partes iguales, que se concederán: una a quien, en el ramo de las Ciencias Físicas, haya hecho el descubrimiento o invento más importante; otra a quien lo haya hecho en Química o introducido en ella el mejor perfeccionamiento; la tercera al autor del más importante descubrimiento en Fisiología o Medicina; la cuarta al que haya producido la obra literaria más notable en el sentido del idealismo; por último, la quinta parte a quien haya laborado más y mejor en la obra de la fraternidad de los pueblos, a favor de la supresión o reducción de los ejércitos permanentes, y en pro de la formación y propagación de Congresos por la Paz.

Los premios de Física y Química serán otorgados por la Academia de Ciencias sueca; los de Fisiología o Medicina por el Instituto Carolino de Estocolmo; los de Literatura por la Academia de Estocolmo y el de la obra por la Paz por una comisión de cinco personas que elegirá el Storthing (Parlamento) noruego. Es mi voluntad expresa que en la concesión de los premios no se tenga en cuenta la nacionalidad, de manera que los obtengan los más dignos, sean o no escandinavos.

Como ejecutores de estas disposiciones testamentarias designo al señor Ragnar Sohman, con domicilio en Befors, Verlandia, así como al señor Rudolf Lilljequist, con residencia en Malmskildnadsgatan 31, Estocolmo, y Bengtfors en las proximidades de Uddevalla.

A partir de ahora, es éste el único testamento con valor legal. Con él quedan sin efecto todas las disposiciones testamentarias anteriores que puedan aparecer después de mi muerte.

París, 27 de noviembre de 1895.

Alfred Bernhard Nobel

.
** Schück H. Sohlman E, eds. Nobel. Dynamit-Petroleum-Pazifismus. Leipzig: Paul List, 1928:240 f. Edición autorizada por la Fundación Nobel. Traducidos del alemán, el primero y los dos párrafos finales, por el Lic. José A. López Espinosa y el resto del contenido tomado de Montaner y Simón, eds. Diccionario Enciclopédico Hispano-Americano. Barcelona. 1910;27:1310-1311."

Químico sueco que inventó la dinamita y fundó los premios que llevan su nombre (Estocolmo, 1833 - San Remo, Italia, 1896). Pasó gran parte de su juventud en San Petersburgo (Rusia), donde su padre -que era ingeniero- instaló una fábrica de armamento que quebró en 1859. Regresó a Suecia en 1863, completando allí las investigaciones que había iniciado en el campo de los explosivos: en 1863 consiguió controlar mediante un detonador las explosiones de la nitroglicerina, inventada por el italiano Ascanio Sobrero; en 1865 perfeccionó el sistema con un detonador de mercurio; y en 1867 consiguió la dinamita, un explosivo plástico resultante de absorber la nitroglicerina en un material sólido poroso, con lo que se reducían los riesgos de accidente (las explosiones accidentales de la nitroglicerina, en una de las cuales había muerto su propio hermano Emil, habían despertado fuertes críticas contra Nobel y sus fábricas). Aún produjo otras invenciones en el terreno de los explosivos, como la gelignita (1875) o la balistita (1887). Nobel patentó todos sus inventos y fundó compañías para fabricarlos y comercializarlos desde 1865 (primero en Estocolmo y Hamburgo, luego también en Nueva York y San Francisco). Sus productos fueron de enorme importancia para la construcción, la minería y la ingeniería, pero también para la industria militar (para la cual habían sido expresamente diseñados algunos de ellos, como la balistita o pólvora sin humo); con ellos puso los cimientos de una fortuna, que acrecentó con la inversión en pozos de petróleo en el Cáucaso. Por todo ello, Nobel acumuló una enorme riqueza, pero también un cierto complejo de culpa por el mal y la destrucción que sus inventos pudieran haber causado a la Humanidad en los campos de batalla. La combinación de ambas razones le llevó a legar su fortuna a una fundación -la Fundación Nobel, creada en 1900- con el encargo de otorgar una serie de premios anuales a las personas que más hubieran hecho en beneficio de la Humanidad en los terrenos de la Física, la Química, la Medicina, la Literatura y la Paz. Tales premios eran reflejo de la preocupación de Nobel por la paz mundial y de sus ideas progresistas y contrarias a la violencia; él mismo fue un cosmopolita, viajero incansable, que cambió de país de residencia varias veces (después de Rusia y Suecia, pasó a vivir en Alemania y en Francia, de donde hubo de emigrar a Italia por la impopularidad que le causó la adopción de la balistita por el ejército italiano para su munición). Los Premios Nobel, que gozan de un alto prestigio internacional, se han venido otorgando anualmente desde 1901, con la excepción de los dos periodos de guerra mundial (1914-18 y 1939-45). La atribución de los cinco premios instituidos se dejó en manos de varias academias científicas suecas y del Comité Nobel de Noruega (que otorga el premio de la Paz). En 1968 el Banco de Suecia decidió añadir bajo el nombre de Nobel un sexto premio de Economía, que se ha venido otorgando anualmente desde 1969

La mujer que amo es un pedazo de cielo en mis manos, es un rayito caliente de sol que abriga mi alma dormida... La mujer que amo es un minuto de paz en medio de la más sangrienta guerra, es la lluvia mojando el suelo reseco de un campo cultivado...

La mujer que amo es capaz de secar hasta la última de mis lágrimas con su sonrisa, y a la vez es capaz de provocarme el mayor de los llantos sólo con decirme que me ama en el momento que más lo necesito...

La mujer que amo es el ser que comprende más allá de la mirada, más allá de lo físico y lo elemental... ella sabe dibujar esperanzas, mañanas fascinantes, viajes estelares y encuentros sublimes con sólo cerrar sus ojos y dejarse llevar... y llevarme con ella...

Ella provoca que mi alma se eleve por los cielos y encuentre la suya en una nube esperando por mí, con su hermosa juventud y sus manos abiertas para recibir las mías...

Ella conoce mis temores, mis deseos, mis miedos... ella sabe cuando siento pena, dolor, angustia y cuando estoy feliz...

La mujer que amo me sacó del letargo, me mostró que en la Tierra hay ángeles sin alas que caminan a nuestro lado, que velan por nosotros de una manera especial... que aunque no podamos distinguirlos o verlos, ellos están siempre cuidando de nosotros...Ella es ese ser tan especial que puso Dios en mi camino...

La mujer que amo... es invisible a mis ojos todavía... pero es tan concreta en mi corazón que sin verla la veo, que sin tocarla la toco, que sin besarla la beso, que sin poder hacerle el amor la siento dentro de mí...

Yo sé que esta mujer a la que amo tanto es tan especial que un día tal vez la pierda, que sin haberme pertenecido nunca, se aleje de mi lado... pero estoy tan feliz de amarla que solo me importa darle gracias a Dios por haberme permitido encontrarla, conocerla, disfrutarla y sobre todo respetarla...

Amor, si tan solo pudiera abrirme el pecho y darte todo mi corazón... si tan solo pudieras ver que en él late furioso mi amor por ti... si tan sólo pudiera regalarte ese soñado amanecer, y despertar contigo envueltos en ese manto de ternura que brota de nuestras almas... sería la persona más feliz del universo...

Amor mío... seguiré soñando con ese día... seguiré pidiéndole a Dios por un momento a tu lado, por una caricia de tus manos, por un beso de tus labios...

Y si Dios no puede concederme ese deseo, seguiré deseándote en el silencio de mi alma, seguiré dibujando tu rostro en mi almohada... y encontraré la forma en que algún día de esta corta vida se unan tus ganas y las mías en un abrazo tan dulce, tan apretado que lo triste y lo temido habrán desaparecido para dar paso a la mayor felicidad de mi vida... ¡HABERTE ENCONTRADO EN CUERPO Y ALMA!...

Y así poder decirte que te amo... amor mío.
.
Autor Desconocido.

Te amo por ceja, por cabello, te debato en
corredores blanquisimos donde se juegan
las fuentes de luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con
delicadeza de cicatriz.
voy poniéndote en el pelo
cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano.
porque el agua, considera el agua y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada.
encendiendo las lamparas a mitad del
encuentro.
Toda mañana es la pizarra donde te invento
te dibujo.
Pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con
ese pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el
vino es también la luna y el espejo,
Busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
.
JULIO CORTAZAR

Mentira, todo es una mentira,
tup luck, tup luck
y en cinco palabras...

-paso mucho tiempo con el

Mentira.... SEÑORES !!!
TODO FUE UNA MENTIRA !!!!

-no te enfades conmigo
-ni pienses cosas que no son
-no nos une nada mas que una bonita historia
-pero no puedo ser todo contigo
-por la distancia...
-por la vida...
-me sueltas y me agarras
-me agarras y me sueltas
-quiero estar siempre contigo
-o no estar
-Por miedo a lo que puedas pensar
- :))

MI ALMA AMA TU ALMA

Mentira.... SEÑORES !!!
TODO FUE UNA MENTIRA !!!!
.
José Ignacio Oviedo

..

Que putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Que puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Que puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Que puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Que, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Que putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Que puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?

Te hallé una siesta abierta como una roja fruta
y sentí la invasión de un olor a maderas
Una agreste fragancia de humedad y semillas
brotó de las axilas de la tierra.
.
Y fue la danza de los remolinos
trenzando hojas con sudor y arterias
Tejiendo con mis ojos y tu pelo
un chal desesperado de vahídos
para cubrir los muslos y los senos
en el supremo instante de sábanas mordidas
y de piel estrujada entre los dedos.
..
¡Qué ráfagas de viento huracanado!
¡Qué chasquidos de cables
cediendo a la tensión de enormes olas!
¡Qué estrépito de campanarios desplomados!
¡Qué bárbaro ese trópico estallando en la sangre!
Y la tarde encendida en hoguera de huesos.
…
Volví después en un lento regreso
Pero no pude establecer de dónde
No sé si del Oeste, del nadir de algún sueño
No sé si del reverso de las cosas.
….
Pero volví pisando los horarios quietos
Emergiendo de espesas cerrazones
Si para convencerme de que no me había muerto
mis labios suavemente pronunciaron tu nombre.
.
Autor: ALBERTO SZRETTER
Imágen: Sol ardiente de junio. 1895
F.Leighton (1830-1896)

Ya no soy el ancla
Salvadora
.
Sin conocer el rumbo
Navego
A veces con miedo
A ratos soltando
..
Necesito danzar mi laberinto
Encontrar el camino de regreso
Y llegar al centro
...
Quiero contar los pasos
Vivir mis galerías
....
Quiero danzar la luz dentro de mi
Y aceptar la sombra
velada
.....
Quiero tocar mi camino
Mis galerías de tierra, barro y arena
Y mis techos goteantes de luz
......
Quiero danzar mi laberinto
Encontrarnos en algún punto
Y seguir...
.
.
María del Mar Amanda

Amor, una pregunta
te ha destrozado.
-
Yo he regresado a ti
desde la incertidumbre con espinas.
--
Te quiero recta como
la espada o el camino.
---
Pero te empeñas
en guardar un recodo
de sombra que no quiero.
----
Amor mío,
compréndeme,
te quiero toda,
de ojos a pies, a uñas,
por dentro,
toda la claridad, la que guardabas.
-----
Soy yo, amor mío,
quien golpea tu puerta.
No es el fantasma, no es
el que antes se detuvo
en tu ventana.
Yo echo la puerta abajo:
yo entro en toda tu vida:
vengo a vivir en tu alma:
tú no puedes conmigo.
------
Tienes que abrir puerta a puerta,
tienes que obedecerme,
tienes que abrir los ojos,
para que busque en ellos,
tienes que ver cómo ando
con pasos pesados
por todos los caminos
que, ciegos, me esperaban.
-------
No me temas,
soy tuyo,
pero
no soy el pasajero ni el mendigo,
soy tu dueño,
el que tú esperabas,
y ahora entro
en tu vida,
para no salir más,
amor, amor, amor,
para quedarme.
.
.Pablo Neruda ("Los versos del capitán" 1952)

Hoy en esta tarde
mi corazón se baña en luto
ya que alguien
que se demanda presente ha muerto por completo.
-
Hoy muere el héroe
que venció la revolución.
¿Dime, acaso te puede
doler un poco más?
¿Acaso podrías sangrar
un poco más?
-
Hoy entrego mis armas
bajo la señal blanca
de la rendición.
Hoy muere el héroe
que venció la revolución.
-
La bandera desplegada
del pedazo que nos
queda de relación
sólo amanece a media asta
hoy sólo amanece a media asta.
-
Mi corazón se queda mutilado
en el mástil de tu rebelión
hoy ha muerto el héroe
que venció la revolución
por eso, por eso
sólo se despliega
a media asta
la bandera de mi corazón.
-
A pesar de ser fusilado
la sangre manchará las paredes
a pesar de haber terminado
nuestros nombres se quedarán
en las paredes.
.
CAMILA

Después de mi llanto ya no queda nada, visto he pues las mas vanas ilusiones Convertirse en tristes y mundanos pensamientos... Ahora las manos me duelen
Tiesas esta de tanto construir, de tanto destruir...... Mi espíritu triste esta
Roído por el horro que me rodea día con día.... Ya no busco, pues no
Encuentro... Solo me queda desear que mis devenirles no se humedezcan con las
Aguas de la soledad.... Tal vez sea mi ultima degradación antes de que tus penas
Me aplasten y consuman mi conciencia .....
Perdida en la oscuridad de mis propias circunstancias, ecos que me
Atacan y critican, me despiertan en la noche, las barreras y el bloqueo me
Mantienen a salvo y me devuelven el control, mientras pretendo estar bien...
Dedicado a celeste, aun cuando el viento despojo de mis manos las
Ultimas cenizas de nuestro amor. Yo te sigo amando con toda mi alma.
A donde me lleva la noche furiosa que me aleja de tus besos, me quita de tus brazos.
Tus tibios labios se convierten en recuerdos sombríos.
Ni tus manos ni tu voz, pueden detener mi partida.
Las lagrimas se convierten en roció y mi corazón se hace libre batiendo sus alas.
Y nuestro amor se envuelve en llanto y despedida.
..
Autor desconocido.

Un padre que da consejos
Más que padre es un amigo,
Ansí como tal les digo
Que vivan con precaución-
Naides sabe en qué rincón
Se oculta el que es su enemigo.
.
Yo nunca tuve otra escuela
Que una vida desgraciada-
No extrañen si en la jugada
Alguna vez me equivoco-
Pues ha de saber muy poco
Aquél que no aprendió nada.
.
Hay hombres que de su cencia
Tienen la cabeza llena;
Hay sabios de todas menas,
Mas digo sin ser muy ducho:
Es mejor que aprender mucho
El aprender cosas buenas.
.
No aprovechan los trabajos
Si no han de enseñarnos nada-
El hombre, de una mirada
Todo ha de verlo al momento-
El primer conocimiento
Es conocer cuándo enfada.
.
Su esperanza no la cifren
Nunca en corazón alguno-
En el mayor infortunio
Pongan su confianza en Dios-
De los hombres, sólo en uno,
Con gran precaución en dos-
.
Las faltas no tienen límites
Como tienen los terrenos-
Se encuentran en los más buenos,
Y es justo que les prevenga;-
Aquél que defectos tenga,
Disimule los ajenos-
.
Al que es amigo, jamás
Lo dejen en la estacada,
Pero no le pidan nada
Ni lo aguarden todo de él-
Siempre el amigo más fiel
es una conducta honrada.
.
Ni el miedo ni la codicia
Es bueno que a uno le asalten-
Ansí no se sobresalten
por los bienes que perezcan,
Al rico nunca le ofrezcan
Y al pobre nunca le falten.
.
Bien lo pasa hasta entre Pampas
El que respeta a la gente-
El hombre ha de ser prudente
Para librarse de enojos-
Cauteloso entre los flojos
Moderado entre valientes.
.
El trabajar es la ley
Porque es preciso alquirir-
No se expongan a sufrir
Una triste situación-
Sangra mucho el corazón
Del que tiene que pedir.
.
Debe trabajar el hombre
Para ganarse su pan;
Pues la miseria en su afán
De perseguir de mil modos-
Llama en la puerta de todos
Y entra en la del haragán.
.
A ningún hombre amenacen
Porque naides se acobarda-
Poco en conocerlo tarda
Quien amenaza imprudente-
Que hay un peligro presente
Y otro peligro que aguarda.
.
Para vencer un peligro,
Salvar de cuelquier abismo,
Por experiencia lo afirmo,
Más que el sable y que la lanza-
Suele servir la confianza
Que el hombre tiene en sí mismo.
.
Nace el hombre con la astucia
Que ha de servirle de guía-
Sin ella sucumbiría,
Pero sigún mi esperiencia-
Se vuelve en unos prudencia
Y en los otros picardía.
.
Aprovecha la ocasión
El hombre que es diligente-
Y téngalo bien presente,
Si al compararla no yerro-
La ocasión es como el fierro
Se ha de machacar caliente.
.
Muchas cosas pierde el hombre
Que a veces las vuelve a hallar-
Pero les debo enseñar
Y es bueno que lo recuerden-
Si la vergüenza se pierde
Jamás se vuelve a encontrar.
.
Los hermanos sean unidos,
Porque ésa es la ley primera.
Tengan unión verdadera
En cualquier tiempo que sea-
Porque si entre ellos pelean
Los devoran los de ajuera.
.
Respeten a los ancianos,
El burlarlos no es hazaña-
Si andan entre gente estraña
Deben ser muy precavidos-
Pues por igual es tenido
Quien con malos se acompaña.
.
La cigüeña cuando es vieja
Pierde la vista, -y procurar
Cuidarla en su edad madura
Todas sus hijas pequeñas-
Apriendan de las cigüeñas
Este ejemplo de ternura.
.
Si les hacen una ofensa,
Aunque la echen en olvido,
Vivan siempre prevenidos;
Pues ciertamente sucede-
Que hablará muy mal de ustedes
Aquel que los ha ofendido.
.
El que obedeciendo vive
Nunca tiene suerte blanda-
Mas con su soberbia agranda
El rigor en que padece-
Obedezca el que obedece
Y será bueno el que manda.
.
Procuren de no perder
Ni el tiempo ni la vergüenza-
Como todo hombre que piensa
Proceder siempre con juicio-
Y sepan que ningún vicio
Acaba donde comienza.
.
Ave de pico encorvado
Le tiene al robo afición-
Pero el hombre de razón
No roba jamás un cobre-
Pues no es vergüenza ser pobre
Y es vergüenza ser ladrón.
.
El hombre no mate al hombre
Ni pelee por fantasía-
Tiene en la desgracia mía
Un espejo en qué mirarse-
Saber el hombre guardarse
Es la gran sabiduría.
.
La sangre que se redama
No se olvida hasta la muerte-
La impresión es de tal suerte,
Que a mi pesar no lo niego-
Cai como gotas de fuego
En el alma del que la vierte.
.
Es siempre en toda ocasión
El trago el pior enemigo-
Con cariño se los digo,
Recuérdenlo con cuidado-
Aquél que ofende embriagado
Merece doble castigo-.
.
Si se arma algún revolutis
Siempre han de ser los primeros-
No se muestren altaneros
Aunque la razón les sobre-
En la barba de los pobres
Aprienden pa ser barberos.
.
Si entriegan su corazón
A alguna mujer querida,
No le hagan una partida
Que la ofienda a la mujer-
Siempre los ha de perder
Una mujer ofendida.
.
Procuren si son cantores,
El cantar con sentimiento,
Ni tiemplen el instrumento
Por sólo el gusto de hablar-
Y acostúmbrense a cantar
En cosas de jundamento.
.
Y les doy estos consejos
Que me han costado alquirirlos,
Porque deseo dirijirlos,
Pero no alcanza mi cencia-
Hasta darles la prudencia
Que precisan pa seguirlos.
.
Estas cosas y otras muchas,
Medité en mis soledades-
Sepan que no hay falsedades
Ni error en estos consejos-
Es de la boca del viejo
De ande salen las verdades.

No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.
.
La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.
.
Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.

No quiero estar sin ti

Si tu no estas aquí me sobra el aire

No quiero estar así

Si tú no estas la gente se hace nadie

Sí tu no estas aquí no se

Que diablos hago amándote

Si tu no estas aquí sabrás que dios no va entender por que te vas

No quiero estar sin ti

Si tu no estas aquí me falta el sueño

No quiero andar así

Latiendo un corazón de amor sin dueño

Sí tu no estas aquí no se...

Derramaré mis sueños si algún día no te tengo

Lo más grande se hará lo más pequeño

Pasearé en un cielo sin estrellas esta vez

Tratando de entender quien hizo

Un infierno el paraíso

No te vayas nunca porque

No puedo estar sin ti

Si tu no estas aquí me quema el aire

Sí tú no estas aquí no se...

Sí tu no estas aquí.
.
.Tema: si tu no estas - Rosana

Ella no fué, entre todas, la más bella,
pero me dió el amor más hondo y largo.
Otras me amaron más; y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.

Acaso fué porque la amé de lejos,
como una estrella desde mi ventana...
Y la estrella que brilla más lejana
nos parece que tiene mas reflejos.

Tuve su amor como una cosa ajena
como una playa cada vez más sola,
que unicamente guarda de la ola
una humedad de sal sobre la arena.

Ella estuvo en mis brazos sin ser mía,
como el agua en cántaro sediento,
como un perfume que se fué en el viento
y que vuelve en el viento todavía.

Me penetró su sed insatisfecha
como un arado sobre llanura,
abriendo en su fugaz desgarradura
la esperanza feliz de la cosecha.

Ella fué lo cercano en lo remoto,
pero llenaba todo lo vacío,
como el viento en las velas del navío,
como la luz en el espejo roto.

Por eso aún pienso en la mujer aquella,
la que me dió el amor más hondo y largo...
Nunca fué mía. No era la más bella.
Otras me amaron más ... Y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Como no haber amado sus grandes ojos fijos!

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido,

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise!
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Tengo celos de ti, por que negarlo
tengo celos de ti, celos rabiosos,
celos de la sonrisa de tu boca
celos de las miradas de tus ojos.
Cuando yo no te oigo...? Como hablas?
Cuando yo no te miro...? Como miras?
Cuando yo no estoy delante...? Como suenan
los raudos cascabeles de tu risa?
Tu sabes que en los ojos de los hombres
hay miradas impuras?
Que unas veces parece que acarician
y otras parece que desnudan...?
Cuando te envuelve una mirada de esas
y sientes que resbala por tu cuerpo
...Que es lo que piensas?... Di, que es lo que sientes?
Yo puedo adivinar que pensamientos
laten en ti cuando de mi recuerdas.
Cuando es el otro que te asalta,
Que es lo que suenas?...Di, que es lo que suenas?
Yo te he visto mil veces temblorosa
ante el fervor de mis ardientes frases,
con los divinos ojos entornados
y los humedos labios anhelantes,
inbuida de amor desvanecida.
Cuando yo soy de amor, el que te habla.
Si las palabras son las mismas...Dime:
Como te suenan de otros las palabras?
Tu juras que me has dado
tu corazon, tu cuerpo, tu carino,
pero nunca sabre si tras tus ojos
se esconde un pensamiento que no es mio.
Y que importa tu carino entonces?
Que vale la escultura de tu cuerpo?
si son los pensamientos de tu alma
como villanos que arrebata el viento?
.
.
Pedro Mata

Todos los días que atardece hay algo en mi que se muere….
Y me pongo tan triste, que ando por la casa como un desesperado
Buscando algo que ya no existe.
Maldita muerte mía, que me persigue con patines, escondida
Entre las sombras de las paredes húmedas, una oscuridad aterradora
Que no se va hasta el otro día. Pero sin poder evitarlo, atardecerá mañana,
Como todos los días y con los últimos chispazos de sol empezara mi macabra pesadilla,
Triste, muy triste, estaré caminando apresurado entre los cuartos,
he dicho que hay algo de mi que se muere
TODOS LOS DIAS !! CUANDO ATARDECE……

He visto entre los arboles
tu pelo que jugaba
con el viento.
De pronto un sentimiento
se apodera de mi mente
y eres tu.
.
El sol se ha levantado
por menguante
y el mar te está mirando
desde el sur
te miro y de repente
el horizónte es tan distante
como tu.
.
mmmm, mmmm, mmmm,
.
Temiro y de repente
el horizonte es tan distante
como tu.
.
Corazón que le has hecho
a mi corazón
corazón luna llena
canción de amor
la vida siempre
ha sido así
tu por tu lado
y yo por ti
corazón mágico.
.
Corazón que le has hecho
a mi corazón
corazón luna llena
canción de amor
la vida siempre
ha sido así
tu por tu lado
y yo por ti
corazón mágico.
.
Corazón que le has hecho
a mi corazón
corazón luna llena
canción de amor
la vida siempre
ha sido así
tu por tu lado
y yo por ti
corazón mágico
.
CORAZON MAGICO
(Dyango)

¿Sabías que te busco?
De día
en calles estridentes
En páginas gastadas
de rostros y de gestos
Te busco
en plazas solitarias
cuando las sombras llegan
y languidecen ruidos
de voces y palomas
.
Te busco
en la noche vacía
que sucede en mi vida
cavando soledades
.
Te busco
en las cosas sencillas
que pasan a mi lado
como si fueran tímidos
fantasmas en puntillas
.
Te busco
Y es claro, no te encuentro
Simplemente
porque sos mi pasado
Trágicamente
porque soy tu futuro
y felizmente
porque si te encontrara
tal vez fueras mi muerte.

El fin de año es Terrible.... es una muerte, una crisis de nervios, son las metas no cumplidas, aniversario de un fracaso, algo inentedible.
Por suerte existe la coca cola de tres litros.
No tragaré tranquilidad en grageas.
El hospital no me verá en Urgencias, ni la calle en calzoncillos.
No diré al remissero : "ey!, a mi casa."
No mancharé cuadros con sangre, ni escribire paredes con ladrillos.
No patearé planteros de cemento, ni viviré a obscuras tres dias.
Mi hermano no será mi confesor, ni seré el arrepentido de contar pecados.
Mi piel no tendrá dolor. Ningún amigo será visita.
Personal tendrá cincuenta pesos menos.
Los vecinos no tendán su show y perderán sus empleos de jueces.
No grabaré en memorias de tres años.

si NO lo LOGRO. Gótica, ME mataré.-

En el prado y en el mar
debes de quererme mucho más, ámame,
bajo el sol y por la sombra
son tus besos que me nombran así,
y ámame otra vez.
Tus palabras valen más
me acaricias siempre como final,
acaríciame, tú bien lo sabes,
cómo te quiero.

Cuando quieras, dónde quieras,
el sitio que mejor prefieras,
con todo nuestro amor los dos ;
cuando quieras, dónde quieras,
tú sabes que yo te diré, quiéreme.

Tiemblo lleno de inquietud
cuando espero y no llegas tú, dónde estás,
más yo veo que regresas y me abrazas
y me besas así, bésame otra vez.

Tus palabras valen más
me acaricias siempre como final,
acaríciame, tú bien lo sabes,
cómo te quiero

Cuando quieras, dónde quieras,
el sitio que mejor prefieras,
con todo nuestro amor los dos ;

Cuando quieras, dónde quieras,
tú sabes que yo te diré, quiéreme.

Cuando quieras, dónde quieras...

Desde la ventana de un casucho viejo,
abierto en verano, cerrado en el invierno
por vidrios verdosos y plomos espesos,
una salmantina de rubio cabello
y ojos que parecen pedazos de cielo,
mientras la costura mezcla con el rezo,
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.
--
Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,
marchan en dos filas pausados y austeros,
sin más nota alegre sobre el traje negro
que la beca roja que ciñe su cuello
y que por la espalda casi roza el suelo.
Un seminarista, entre todos ellos,
marcha siempre erguido, con aire resuelto.
La negra sotana dibuja su cuerpo
gallardo y airoso, flexible y esbelto.
--
Él solo, a hurtadillas y con el recelo
de que sus miradas observen los clérigos
desde que en la calle vislumbra a lo lejos
a la salmantina de rubio cabello
la mira muy fijo, con mirar intenso.
Y siempre que pasa le deja el recuerdo
de aquella mirada de sus ojos negros.
Monótono y tardo va pasando el tiempo
y muere el estío y el otoño luego,
y vienen las tardes plomizas de invierno.
--
Desde la ventana del casucho viejo,
siempre sola y triste, rezando y cosiendo,
una salmantina de rubio cabello
ve todas las tardes pasar en silencio
los seminaristas que van de paseo.
Pero no ve a todos; ve sólo a uno de ellos,
su seminarista de los ojos negros.
Cada vez que pasa, gallardo y esbelto,
observa la niña que pide aquel cuerpo
marciales arreos.
--
Cuando en ella fija sus ojos abiertos
con vivas y audaces miradas de fuego,
parece decirle: "¡TE QUIERO..., te quiero!...
¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo!...
¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero!..."
A la niña entonces se le oprime el pecho,
la labor suspende y olvida los rezos,
y ya vive sólo en su pensamiento
el seminarista de los ojos negros.
--
En una lluviosa mañana de invierno
la niña que alegre saltaba del lecho
oyó tristes cánticos y fúnebres rezos:
por la angosta calle pasaba un entierro.
Un seminarista, sin duda, era el muerto,
pues cuatro llevaban en hombros el féretro
con la beca roja encima cubierto,
y sobre la beca el bonete negro.
--
Con sus voces roncas cantaban los clérigos;
los seminaristas iban en silencio,
siempre en dos filas hacia el cementerio,
como por las tardes al ir de paseo.
La niña, angustiada miraba el cortejo:
los conoce a todos a fuerza de verlos.
--
Sólo, sólo faltaba entre ellos
recuerda muy triste las tardes de antaño,
¡al seminarista de los ojos negros!...
¡el seminarista de los ojos negros!...
Corrieron los años, pasó mucho tiempo...
y allí en la ventana del casucho viejo
una pobre anciana de blancos cabellos,
con la tez rugosa y encorvado el cuerpo,
mientras la costura mezcla con el rezo.
--
(Miguel Ramos Carrión)

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